Quand j’étais petite, je pensais que dans le temps des Fêtes, tout le monde se rassemblait pour faciliter la tâche au Père Noël. Moins de foyers à visiter, plus de temps pour manger des biscuits (et les carottes et les céleris laissés pour ses reines). J’imaginais cet homme comme quelqu’un de sympathique, qui adorait son travail, qui souriait toujours, qui savait comment bien emballer les cadeaux sans aide.
C’est grâce à lui si je continue de remplir le bas de Noël de celui que j’aime. C’est en pensant à lui que je me réveille le 25 décembre avec des papillons dans l’estomac et des frissons sur les joues.
À mi-chemin entre la foi aveugle qui fait croire aux fées des dents et des étoiles et le désillusionnement le plus laid, il y a quand même une lueur. Une petite chandelle timide qui fait croire à plus grand, à l’amour infini, à rencontrer Marilyn pis Elvis au paradis.
Et c’est cette lueur qui me pousse à emballer des cadeaux anonymes avec la plus grande précaution, en découpant toutes les petites languettes de scotch tape d’avance, en pliant le papier d’emballage multicolore avec une règle, en frisant les rubans avec un ciseau à bouts ronds.
Aujourd’hui, le Père Noël sympathique qui sourit toujours existe encore. Il habite dans un chalet en bois rond, à Val-David. Il adore son village et est toujours là quand on a besoin de lui. Il porte même des salopettes rouges, l’été. Il existe. Et parce qu’il existe, plusieurs enfants dressent leur liste de cadeaux, dès le mois de novembre. Et je pense qu’il m’a sauvée.
En tant qu’adulte, de croire au Père Noël, c’est un peu comme croire en l’amour, au fond. On y croit quand on le voit.
Pis moi, ben, je l’ai vu
[Source de l’image : Christmas #19 – The Timberland Santa par Kevin Dooley]
